Le passage entre l’été et l’hiver sera toujours un événement pour moi, le changement brusque et irréversible du temps, cette brise froide qui m'a tellement fait défaut pendant l’été est enfin de retour. Je porte encore des demi manches, je sens le passage du vent sur ma peau, les nuages commencent leur migration au dessus de ma tête et les quelques taches de rousseur sur ma peau disparaissent peu à peu.
Je me tiens debout, âgé de 11 ans, je suis sur mon vélo rouge, je fais face à la mer, je contemple le déhanchement des objets et des formes autour de moi, je suis nostalgique mais de quoi, je n’ai pas de passé derrière moi, je viens juste de m’ouvrir au monde! C'est tout moi, je n'arriverais jamais à expliquer ce sentiment de nostalgie, peut être une confusion entre un bonheur immédiat et une souffrance inconnue.
Le vieux pêcheur est toujours là, il s’acharne sur sa canne comme un chasseur se vautrant sur sa proie, je le regarde de loin mais j’ai peur de m’en approcher, sa barbe blanche en dit long sur son age, les rides qui se prolongent sur son visage révèlent un passé amère. C’était un jour de septembre 1989, un bref instant avant la rentrée, depuis ce jour, je ne l’ai jamais revu.
